En las escarchas  diurnas

los ojos hallan el suicidio,

y en el instante perceptivo

aflora el cáncer, el coágulo

de garganta terminal,

la sobredosis existencial.

Haciéndose se hace

víctima, el consumido

por los estragos de la condición.

No se conoce más opresor

que el que se oprime así mismo

al punto de erguir su lengua

y delatar en pos de la agonía que:

¡ojos sin ojos, el mundo penetra

por el culo, hace sentir el dolor!

Bernabé De Vinsenci

Llegó la hora indeterminada del estruendo. Puertas abajo con estrepitosos y demenciales ruidos. El cadáver a la luz, y la conciencia tomada de sus piernas sin saber de sí misma. Pasillo, plano de la arquitectura pesada. En los mosaicos la nada dejará su huella de vacío. Y quien transite por ellos, un tropezón al suicidio dará.

                                                             

Bernabé De Vinsenci 

“...Ahí se los ve andandado,

 diciendo que viven

en la realidad.

Si supieran que la realidad

es arder

no se molestarían en hablar de ella...”

Bernabé De Vinsenci 

"...Un sujeto sin capital

sin vocablo fino

y con los dientes amarillos.

Un sujeto a solas

sin aspecto y con ambiciones tan grandes

que su cuerpo le queda minúsculo.

Un sujeto es eso

simplemente eso

alguien que tiene capacidad

para las ambiciones..."

Bernabé De Vinsenci 

¿Qué es lo blanco?

Una instancia en la que hay

que decir algo.

Bernabé De Vinsenci  

“…No tengo nada que decir

sólo escribo con el fin de decirme

y decirle algo a un nadie

ese nadie que soy yo

intentando agarrarme de

una abertura para no caer al vacío….”

Bernabé De Vinsenci 

se desprende el crío del ovario

y en el miembro

un epitafio

de vellos le prospera,

hediondo a mortandad

y escaso en porción:

-el peso devine a través

de la muerte

cuando viejo

cuando el infarto

cuando el último respiro maloliente -

 después de la pubertad

llega el ansia  del desvirgue

los roces en la zona erógenas

el ensanchamiento y

la voz con  intervalo afónico.

alguna vez  interrogará la situación

sin percatarse de una repuesta:

¿qué hacemos

en el mundo de las sábanas?

y no hará más que eso:

intentar inaugurar un cuerpo

de esperma

 primero

 y

de feto

luego,

para un epitafio que espera

triste y solitario

en el cementerio,

conversando

sobre los quehaceres en vida

 de los muertos,

ansioso

de que inscriban

 una fecha

en su fisionomía de cemento.

los epitafios cobran vida

cuando un hombre deja de vivir.

Bernabé De Vinsenci

La escritura

Hay Individuos que dicen: ¡Soy ensayista! ¡Soy ensayista! y sólo han redactado un artículo.
Esos individuos son los que pretenden ser reconocidos, mostrados y más de las veces agasajados. Son personas que tienen un orgasmo cuando le dicen: ¡Sos escritor! Y ni siquiera le han dedicado dos horas a la escritura.
La escritura en principio y ante todo se goza, sin ningún tipo de remuneración.
Al fin y al cabo, tuve que dejar de mentirme un día, para saber que la escritura es un papel blanco en el que se enumeran dudas.

 Sobre todo aquellas que surgen en plena soledad.

Bernabé De  Vinsenci 

El lagrimal salpica arroyos

con diez toneladas de coágulos

y la rigidez raciocina

vuelve a su tempestad

un desequilibrio de jumera.

Las  palabras en inquisición

se contrarían súbditas a la posibilidad semántica

y un aforismo

 hamaca su pigmento  de idea aplastada.

Los ojos procuran

 fachadas Inofensivas

en la afonía albergan la superstición  

de “abolir el todo  

contra su lava de percepción”

Bernabé De Vinsenci

El puchero

es el sustento

 del vacío,

los hombre

beben de él

para agrandar

su abismo.

En lo contrario

defecan

para

mermarlo.

¡El hombre es la lucha 

entre ser nada o serlo todo!

Bernabé De Vinsenci 

Con gripe y espasmo

enciendo un cigarro

y el tabaco deviene en catarro.

La madrugada llegó y muda

golpeó la puerta.

-Hay un cadáver en el cuarto-le expliqué.

 Nada pudo hacer.

Le di patatas en aceite

remunerando su visita

y las rechazó.

Afuera, la niebla turbia

y el deseo de los victimarios.

Adentro, yo escribiendo

Inventando  la arquitectura de un ataúd

para al fin

irme a dormir.

Bernabé De Vinsenci 

                                          Escasa/o

                           el glóbulo              la sangre       

                      del tormento               de los pueblos

       con su  licor fermentado               que llena los bolsillos
                                                                     del f-a-s-c-i-s-t-a

                                                       

Cuando el verdugo grita:

¡Los culpables-(inocentes)-deben  ser ejecutados!

Los pueblos se fermentan en el licor y la sangre

del exterminio padecido,

no alcanza para llenar los bolsillos del fascista

 y dejarlo satisfecho.

Bernabé De Vinsenci 

Toda pareja  entra a la cama en acto bélico

con armas de calcio, y fusiles de lenguas

evacuando sangre de vino  y baños de babas.

Lo más absurdo y prodigioso de ésta contienda

es que nadie sale ileso: las heridas más devastadoras

 han sido y siguen siendo guiños

y nuevas diplomacias con fines

de reencuentros.

Bernabé De Vinsenci 

El hombre revolucionario, o por lo menos, determinados participantes de la revolución. Han abolido la divinización “revolucionaria” mostrando más allá de la necesidad del cambio radical, el arte de matar por matar.

Bernabé De Vinsenci